5.17.2018

elcAMminOcoecto

me lo dijo tenue, casi un susurro, como el más inesperado de los besos: "meania, me alegya que haiyas venido". me tomó una mano a modo de caricia, y lo dijo. qué maravilla. sentí. qué maravilla. estar allí, con ella. se me escapó una carcajada y fui recíproca. además, se me aguaron los ojos, de felicidad. "es más que una alegría. es un honor estar aquí con su mercé  princesa del oscuro principado de kéndal, heredera única y verdadera de todo lo que en tal degenerado lugar pueda ser bueno". sus ojitos azules cielo parpadearon, su carita seria prestándome toda la atención del momento, y se rió, plena, sin entenderme, pero dichosa. no le gusta que le diga princesa, por eso salta y me corrige: "yo no soy una princesa, soy una niña!" ah, cierto, le digo. una niña linda y maravillosa, valiente y capaz de hacer todo lo que desee, pero es que el principado de kéndal necesita urgentemente de una princesa valiente, fuerte, capaz de aniquilar toda su mediocridad y falta de gusto... de nuevo, me mira seria sin entender, pero luego se ríe y me abraza. duro, fuerte. y me pregunta al oído: ¿qué es su mercé? ah, se los dije, es la maravilla más hermosa de todas las maravillas... la única capaz de trasportarme en vilo de la ciudad-ella del reino mayamenso al principado parásito de kéndal, lugar atiborrante si los haya.    SIGUE

5.07.2018

tostonesYmanantiales

la muchacha me pasa veloz, rozándome. la miro, sin verla, ausente, tratando de enfocar la vista a lo lejos, para que no se me ponga bizco el ojo, que vamos de mal en peor. se vuelve y me mira. sonríe. ah. girl, gorgeous hair, gurrl, dice y vuelve a sonreír. no sé qué decirle y hago un gesto con la mano. gurrl! 

y mientras, sin saber por qué, en medio de un domingo soleado, esta es la canción de fondo traqueteando en mi mente, esta, de todas las posibles: ...el suelo esta cubierto de botellas... de ilusiones que rodaron con la noche... en la boca un sabor amargo... me recuerda las mentiras que dijimos en los cuentos que creímos...

la muchacha se queda esperando mis gracias a su piropo, supongo, mirándome aún sonriente. ya, digo al fin, gracias, te lo presto. se le abre la sonrisa plena en la boca roja. ay bendito, dice, ojalá... gurrl, i'd love to have hair like that... el acento fatal, suelto y a punto de ser bochinche. estamos ambas en la cola --la cola, yo que las odio-- que se ha formado afuera de un timbiriche boricua donde hacen los mejores tostones de la ciudad. estoy marcando lugar, esperando que eLLa parquee, antojadas ambas por tostones, yo con la cancioncita dándome vuelta en el coco y esta niñaza, lozanota, butiffarra apretada dentro de la ropa, pintorreada y culona, putona, quiere alabar mi pelo, en punta, que se mueve con el viento y me hace lucir arrebatada y warholiana. y esta niña ni sabría quién es andy w, así que para qué... ay, pero mami, dónde te hacen ese pelo? vuelve ella a la carga... en serio? pienso y me río, como si nada: vino conmigo, tengo canas desde muy joven... y aspiro el día, que está hermoso. lamento habernos arrimado a este timbiriche con olor a manteca, pura fritanga, y una pila de gente esperando mesa, hipsters, boricuas, de todo el arcoiris sexual... pero ya es tarde para arrepentimientos... que la comida es buena, y se me antojan unos tostones y pa'l carajo. 

veo que eLLa se acerca por la calle, mientras la muchacha, haciendo un gesto exagerado abre los brazos y carcajeándose como hacen esas mujeres jóvenes de barrios latinos, con esa mezcla de spanglish a borbotones, marcado por el alcohol, el cigarro, y el sexo oral, dice: fuckthatshit... pa'llábendito quetúnoeretanvieja. eLLa nos mira, y arquea una ceja. quiere mi pelo, digo sonriendo a modo de explicación. y dice que no soy una vieja, y señalo a la muchacha, que la ha mirado, sorprendida, de arriba abajo. y eso que se está quedando calva, deja caer eLLa, maligna. nenatutáloca? le chilla la muchacha, riéndose ya bien chusmona, reconociendo terreno, poses, enlaces... ypolquétúdiceso. si mira, miraesamatapelo! girl! y al reírse, se le mueven las tetas, apretadas bajo la camiseta. hace calor, que es casi verano, y todos en la cola andan ligeros de ropa, hasta los hipsters blancuzos de piel color leche y pelillos rubios, feas barbitas y todo lo demás. eLLa se me acerca y me mira como diciendo "tecogí conlasmanos enlamasa" y me encojo de hombros. yo solo estaba tratando de mirar a lo lejos para que el ojo no se me pusiera bizco... trato de explicar. y vuelve la canciocita a darme vueltas... y la noche no termina... me tiro a la calle a caminar... además, digo, túsabequeyono... y se echa a reír mientras, que le encanta hablar con extraños, le pregunta a la muchacha, que tiene tipo, si es verdad que la dueña del restaurancinto es gay. la otra se desbarata de la risa. yasabíayo, kind of. ustede no son boricua, nos suelta, pero les gusta comelrico... lo dice con doble sentido, claro. por joderla digo que en mi opinión, la comida boricua es demasiado grasienta, y suele caerme mal... pero los tostones aquí son muy ricos... gurrl, reacciona la muchacha, las boricua comemo grasa polque es bueno pa'la lubriquechion... y como que ya, se acabó la bobería, por que nos llaman a sentarnos... voy a pedir mofongo, dice eLLa, relamiéndose. mientras me siento, aquello lleno y oliendo a manteca, casi me quiero ir, pero... los tostones... los tostones... y vuelve la canciocita a repercutirme en las entrañas... y la noche no termina... me tiro a la calle a caminar... para dejar que corra libre un manantial de corazón...

decorazón

5.03.2018

finaLLy


el efímero cerezo en flor. in three days of warmer weather, it has bloomed. cherry-pink, cerezo rosa. felicidad. así de simple es.  apenas una semana duran esas flores, pero su belleza es tanta y tan sublime, que esta espera, de primavera a primavera... ah, larga pero gozada fructífera espera...

ayer, desde la ventana lo vi como que ya quería, botoncitos minúsculos aún... en la mañana tibia, apenas los brotes asustados por el previo frío... luego, al mediodía, con casi 80F, sus ramas repletas y ya bulbosos los brotes, unos cuantos ya abiertos... apresurados. salí y le hablé: dale, novia mía, acaba de llegar a esta cita anual... que tu belleza es tal, mi vida, que te espero, ves, con celo. y ya, al atardecer, se multiplicaban las flores de mi coqueto cerezo... bajé otra vez y se lo susurré... esta alegría que me das, verte florecer, no se iguala a tantas otras cosas tan efímeras... 


y ya mírenlo, showing off, lleno de esas florecitas delicadas... esta tarde va a estar lleno, me dije en la mañana y todo el día pensando en él, ella, mi cerezo de género-a-mi-antojo...bah, hembra tiene que ser... lo sé... la anticipación me marea... me pasé la tarde mirándolo, hablándole, acariciándolo. eLLa, burlona, me dice que si le empiezo a dar besos se empezará a preocupar... lo que no sabe es que lo hago, igual cuando no me ve... who cares, this amour fou! y en apenas tres días ya, se pondrán pálidas las flores... caerán. llegarán las hojas. esto de verlo florecer es un orgasmo cruel, por lo profundo y sentido, por lo fugaz. pero este cerezo me ha cumplido, porque sabe que me tengo que ir, y tan fiel, ha querido darme este agradable placer... por eso lo espero, cada año, con el aliento contenido... su regalo hacia mi devoción, mi cuidado, mi fe en él(ella)... es mi novia más hermosa, frágil, la gran sobreviviente del crudo frío... ah, mi cerezo en flor, la felicidad... efímera.


arriba: am / abajo: pm

músicaerestú

4.22.2018

astroConjunctions

la astrología es poesía, eso lo sabe toL mundo menos Walter y sus mercaderes. sin embargo, estos AstroPoets de @twitter son poetas, dicen, y dieron en la clave de decir tonterías inteligentes. por lo tanto y más, se han hecho famosos. fame. which is a bee. como dijera la poeta Emily Dickinson, grande donde las hubiera a pesar de la consabida cursilería de su época... que todos somos cursis y propensos a la comemierdería poética, unos más que otros... entonces, como todo gran poeta, ambos astrotwitters son campeones de la fluidez sexual, una aries y otro sagitario. son muy anglos, pero fusionados, divertidos, artísticos, cultos, cochinos, decadentes y estupendos compañeros de insomnios... acompáñame, porque puede suceder...

cuando sono io era una bebota romántica, se ponía a leer los horóscopos de las posibles parejas antes de salir con ellas, a ver qué, quédequé... y todas siempre, tan disparejas. creo que me han tocado los doce signos, y puedo entonces declarar lo siguiente: la astrología es poesía, pero más que nada es... muuuucho polvo estelar y catibía, aunque tenga su ciencia no tan cierta... por si las dudas, aclaro: los leo NO son los astrobobos emperadores, quéva... las leoncitas quieren servicio a domicilio y más ná... el premio reina celestial se lo llevan los cáncer con su sentimentalismo manipulador y el lloriqueo en bandeja de oro, pordió; los escorpionones NO son los i'mSOsexyforyou ni un carajo... son oscuros y traicioneros, egoístas e hipócritas; los aries son risas y sonrisas, pero no, comoqueno, gracias; los géminis son intelectuales de quitaycambia, fuera y eso está bien, pero comoquetampoco sirve mucho para la cama... donde hay que ser brillante y guarro; los piscis le siguen a cáncer en el sendero de las lágrimas secas, aunque a veces sorprendan, de vez en cuando, cuando se les aprieta el botón del vicio; los virgo son un encanto, remansos... hasta que se alborotan y perrean, baby, cómo berrean; los tauro son necias vacas mansas, voluptuosas, egoístas pero cariñosas... hasta que no; los libra se pierden en lo asimétrico de la búsqueda de equilibrio... que en la cama somos dos, mi amor; los capricornio te los regalo a 2x1, vaya, sin abrir el paquete ni ná... solabaya; los acuarios flotan y nadan, pero no bucean... y señores, en la cama estamos para bucear, y profundo; y bueno, los sagitario... son sonoros y alborotados, multifacéticos y denigrantes, libertinos y atorrantes... a escoger.

así que a astroconjuncionarse ... que estamos ya into full tauruSeason, y hasta quién sabe cuándo, Cher rules!  and, since, yet, for, because, although, so, but, after, while, until, as... you got me, babe.

4.21.2018

coLectivoLorquiano

Karima Editora, Colección Tabacaria: Colección de libros de Poesía colectivos

ya saben, no soy propensa al halago fácil, pero esta lorquiana edición independiente me ha parecido hermosa, por lo bien cuidada, impresa y diversa. es un interesante proyecto de Karima Editora, de España, donde en su colección Tabacaria publican material de un escogido poeta, junto con interpretaciones de selectos autores. 

anoche se presentó en Chicago dentro del marco del anual festival de Poesía en Abril que se celebra en la ciudad ventisca --con el apoyo de DePaul University, Poetry Foundation y la revista Contratiempo. titulada Poeta en Nueva York: Poetas de Tierra y Luna, esta edición incluye, entre poetas españoles y latinoamericanos, a varios poetas hispanos de Chicago --nos, los locos tercos que insistimos en escribir en español en esta tierra de nadie-- dentro de este colectivo arcoiris interpretativo de uno de los poemarios más importante de "lo lorquiano". de nuevo, reitero, es un muy logrado esfuerzo sobre un poeta que por lo general sufre de desgaste debido a la constante presencia en el ojo público.

entonces, aprovecho y pego acá mi "plagio" lorquiano, publicado en mi prosemario: 





glotOnerías y olfAteos  (de florEs en cUbículos), om ulloa, Ediciones La Mirada, 2017

4.18.2018

monsterCycles

Cycle

The lone molar of a whore
who had died unknown
had a gold filling.
As if by silent agreement
the others had all fallen out.
But this one the morgue attendant knocked out
and pawned to go dancing.
For, he said,
only earth should return to earth.


Gottfried Benn (1866-1956)








4.12.2018

porELpiso

alguien fue a la Fermosa y tomó fotos... este es el piso de la sala de mi casa matancera... y me lo mandan. es lo único reconocible, aún colorido geométrico. tan de moda hoy las losas cubanas, todo lo cubano... por prohibido y desvencijado, "auténtico" dicen los que allí nada perdieron... valores materiales y emocionales... una vida, un pasado, un futuro, una infancia... de pronto verlo me sacudió algo, aún no sé qué. ni quiero saberlo. al fondo el reflejo de la Luz del patio... donde estaba la areca. tras la cual me escondía día a día para matar hormigas con mis sandalias rusas o checas o chinas. este es el piso de las hermosas tardes de calor, la sala en penumbras y la niña suculenta escapándose de los cuartos de atrás, de la siesta tibia y sola, solita en la sala y la saleta, se quitaba toda la ropa y se revolcaba, feliz. piel sudada sobre las losas cantando bajito las canciones de la radio que se oían por encima de los muros de los patios... feliz de recibir el frescor de esas losas, impolutas porque mi madre se había pasado la mañana baldeándolas con cubos y cubos de agua... agua, agua... mi madre, que nunca permitió que colgaran la chapita del dictador en su puerta, esa que ahora se perfila desvencijada... como todo lo demás que resta en la Fermosa... en mi Fermosa que nunca pudo ser. y entonces, la foto... de pronto, como todas las fotos, traicioneras.

los zapatos y la barriga infantil de la foto son de los tantos que han transitado el suelo de mi casa. tan particular. 

4.10.2018

4.06.2018

yOUaresoMebody's

entré al baño. afuera tanta gente y me dolía la cabeza. los ojos. inesperado encuentro con mi rostro y me miré despacio. ves, andar por la vida pretendiendo no verse, solo sentirse... como cuando de noche me salgo del sueño y me sorprendo al borde de lo otro respirando un respingo de... cómoAsí-túaquí... por eso, desconfiada y dubitativa me acerco al espejo. lo palpo... so, tú y yo, reflejos y reflexiones... are you somebody's reason to masturbate, cuestiono... porque para entrarte en la raja hay que hundirse en este reflejo, primero, dearest, omdiva tú, omtrasto tú, ombritareco... y me vuelvo a palpar. en el espejo, superficie plana y fría.
una vez, hace mucho, tiempo alguien --tal vez borracha-- me dijo que... as long as you are somebody's reason to masturbate, you're ok... fue algo espontáneo, y me hizo pensar, muy en lo oscuro... bueno, válido el enunciado, dije, que mientras seas fantasía externa no importa cuánta sea la porquería interna... porque de nuevo cayendo en la superficialidad de todo ser humano... que si te entra por el ojo y por la boca y tal... que es lo cierto, que nunca lo admitimos, pero a lo largo del tiempo... to do es te tiem po, chorro de espanto y toda pérdida de encantos... la masturbación del cuerpo no tiene mucho atractivo, nunca la tuvo en mi libro del camasutra deL susto en susto. en realidad. la delicia es tocar, dadivar de adentro pa'fuera, y rozar, mirar profundo, en lo mental, hasta caer... ese sinuoso traquetear mental del deseo poroso y agitado, peculiar y sensorial es inigualable a la hora cero, del cero derrumbe en adelante. yeap, masturbadoramente ando yo ahora con un ojo tapado, me digo, mirándome... yo más que túnel del autotacto, ya canal profunda al lodo, donde se cae y resbala, hacia dentro, muy adentro... masturbadoramente incógnito...  

SIGUE

3.24.2018

6:20

"Fight for your lives before it's someone else's job." 

emma, que ya no necesita apellido. la voz llorosa de la masacre... en contraste a los labios tensos del muchachito flaquito, el david al goliath... opuesto, el del puño elevado del never again. 

queremos creerlo... el never again, ilusos nosotros tanto como ellos, y los apoyamos. y con ellos marchamos y gritamos. nos desahogamos... 

ah, pero emma abierta, sincera, expuesta y llorosa... ya se la están comiendo viva, los hambrientos y sangrientos... los devoradores de emmas... mírenla, qué delicia de rebeldía, retro, rapada a lo... whatever... los ojos tiernos, su carne de gordita apretadita dentro de sus vaqueros destrozados... supurando libertad... el ansia de... emma, la de los botones y banderitas... valla publicitaria a viva voz anunciando todas sus debilidades... ah, emma, linda, hermosa... emma cubanitoamericanita de mi alma... y cada vez que la miro casi me veo, escondida en su piel... casi ida, casi muerta... y me duele, emma me duele tanto... porque se la están comiendo viva, a mordiscos... los salvajes... mediocres y salvajes. ignorantes pero con todo el poder, el dedo en el gatillo dispuestos a callarnos, a todos... a emma y sus amigos, a emma y sus símbolos, a emma... y su llanto... pero no, no te escondas, emma. sé bocado blando, tierno para tantos animales crueles que se hacen llamar humanos... sé azúcar y rabia, sé del llanto la sal y la enorme belleza del saber llorar, lamentar la pérdida... innecesaria, imbécil... bah, emma... insiste... míralos de frente... que eso, mirarte, precisamente, es lo que les molesta tanto... de ti, de ustedes... mirarlos aún limpios aún, con derecho a toda una vida, aún... demanda, emma, tu rabia... te pertenece. no calles no, emma, no calles... y llora, emma, llora todo lo que tú quieras, que con cada lágrima, más fuerte eres.

3.05.2018

cdMXcONzapatosrojos


 los pasos de ulloa. lentos, perplejos, ah, y con zapatos rojos. detallito. por coyoacán, tacuba, san ángel, la alameda, bellas artes (... ¿y eso, por qué tanta gente? ... se murió cantinflas... se murió el rey, mi reina...), reforma, la condesa, polanco, zócalo, la calzada de los muertos, ruinas que no lo son por ser la esencia ceniza de todos, nosotros y los otros... y en cada paso, siempre el de pronto... a la banqueta, gordita... aquel eco hueco del taxista en su pildorita verde vw, regañándome con su cadencia cantinflesca, ya que yo, confiada y a lo descarado sinuosa iba cogiéndome la calle tacuba para mí entera porque la acera llena, tan llena, llenísima... más de 20 años después regreso, aún fuera de mí y tal vez hasta más que entonces --porque qué soy si no lo que siempre he sido: esta diluida presencia filtrada por otras, estas palabras que se evaporan sin tinta, la carne que debe escaparse de su sombra para ser proyección del futuro que nunca llega-- y así, más distraída, engullida en memorias desechadas, se me mueve el piso... gesto leve que ni apenas, sin alerta, un instante. ay, no hace falta que tiembles ante mi presencia, susurro al monstruo, pero tal vez ni fuera temblor, mas bien yo dubitativa y descreída de estar en mis alrededores, la quietud de un momento que de pronto silencio y luego risas. pasó. como siempre pasa. pasó lo que tenía que pasar. el triste, dicen todos que soy... 

apenas nada ha cambiado, del monstruo, o tal vez todo. me cuestiono si soy yo quien he intentado olvidarlo, y resurgen respuestas entre tantos fragmentos, por así decirlo... esas supersticiones de momentos idos...

SIGUE

3.01.2018

FIL@Minería2018::theMOvie

 ...público joven, atento, curioso y tumultuoso en la FIL de Minería. ah... y la parejita besuqueÁndose, mientras nos haciéndonos los serios poetas cUbiches... priceless... 
más tarde escribiré de este regreso, lleno de ecos... pero ahora, aquí, a los interesados les dejo el Prólogo que escribió el poeta cubano Yoandy Cabrera, respetado crítico de literatura cubana contemporánea y especialista en los clásicos griegos, quien captara, tras vencer la amarga dificultad inicial propia que causan mis textos y que él mismo explica en el video, la esencia de este "prosemario jungla" que tanto de mí lleva en sus tardías páginas cubieroticobotánicas...


Prólogo 

glotOnerías y olfAteos (de florEs en cUbículos), om ulloa, Ediciones La Mirada, 2017

por Yoandy Cabrera 

Uno: “geografía de las palabras”

Imagínese un terraplén en medio del campo, una especie de “respiro del claro del bosque”. Allí, “en la jungla abierta” donde “chilla el eco”, los cuerpos (otra forma de la selva y la sintaxis) se entremezclan, y los versos terminan a veces monosilábicos y agudos, como las ramas ásperas del invierno. La poesía de om ulloa (Matanzas, Cuba, 1958; residente en Estados Unidos desde la adolescencia) se alimenta de esas interconexiones entre soma, naturaleza y lenguaje. Pero en medio de un discurso despeinado, aparentemente silvestre e irregular, hay una mano que ordena, como en un laboratorio o en una caja de maquetación textual, cada uno de los procesos. Es así como la autora hace énfasis en una frase, inyecta una vocal, maqueta desde la enunciación: ulloa maquilla y desmaquilla el paisaje y las ideas como si se tratase “de flores en cubículos” o de plantas vigiladas a medida y desmedida en un invernadero. Poesía de experimentación continua, pero también de pulso y bombeo en que el dolor no es menos importante que el divertimento.

El yo poemático de glotOnerías y olfAteos (de florEs en cUbículos) es, además, un animal erótico, sintáctico y político. En la primera sección de este poemario, titulada glotOnerías y olfAteos, el uso de la naturaleza es más bien panorámico, el sujeto lírico se mueve entre el bosque y el discurso. Dichas asociaciones están canalizadas a través del cuerpo y la sexualidad; además, no faltan en esta sección poemas de un tono y un entorno más bien urbano. No obstante, el gusto por los detalles y los contrastes (de la selva al grano de arena) está presente desde el inicio del libro. La morfología botánica y la lingüística tributan al olfateo y la búsqueda sexual: “sexOgram-Ático”, “deseo semántico”, “eroticadjetivizada”, “beso bilabial”. Esa geografía erótica de las palabras es otro de los temas fundamentales del libro.  
SIGUE

2.14.2018

takeThemALL


Sonnet 40: 
Take all my loves, my love, yea, take them all

BY WILLIAM SHAKESPEARE

Take all my loves, my love, yea, take them all:
What hast thou then more than thou hadst before?
No love, my love, that thou mayst true love call—
All mine was thine before thou hadst this more.

Then if for my love thou my love receivest,
I cannot blame thee for my love thou usest;
But yet be blamed if thou this self deceivest
By wilful taste of what thyself refusest.

I do forgive thy robb’ry, gentle thief,
Although thou steal thee all my poverty;
And yet love knows it is a greater grief
To bear love’s wrong than hate’s known injury.

Lascivious grace, in whom all ill well shows,
Kill me with spites, yet we must not be foes.
NoFearShakespeare: Translation to ModEng Take all my loves, my love—yes, take them all: Take my love for you, take away your love for me, and take a lover from me. What do you have now that you didn’t have before? My love, you haven’t acquired true love, because my true love was yours to begin with, before you took this extra from me. If, instead of accepting my love, you make love to the person, love, I can’t blame you, because you’re only taking advantage of my love. But, you should be blamed if you deceive yourself by taking from one person what you won’t take from another—if you willingly make love to one person while refusing to make love to me. I forgive you for stealing from me, gentle thief, although you’re taking the little I have. And yet every lover knows that it hurts more to be injured by a lover than by an enemy. You, who are gracious even when succumbing to lust, you in whom everything bad looks good—even if you kill me with injuries, let’s not become enemies.

JustifyAwholeLottaLove

    

wanting... imgonnasendyoubackforsomeschooling... needing...
waydowninsidehoney... waiting... youneedit... tojustify... imgonnagiveyou... mylove

1.25.2018

youAin'tNOvirginia

hoy, hace un chingo, nació Virginia Woolf, la perenne suicida... y sin embargo, decía... 

You cannot find peace by avoiding life. 

Arrange whatever pieces come your way.


@lavozdegalicia

...Moriría 59 más tarde, con los bolsillos de su abrigo llenos de piedras bien amontonadas allí por ella misma una mañana de primavera, justo antes de sumergirse en las profundas aguas del río Ouse. Había cargado con ellas -tan pesadas aún invisibles- durante toda su vida... No era la primera vez que lo intentaba: en 1904, la escritora londinense, responsable de una nueva subjetividad femenina, se tiró por la ventana con solo 22 años. En 1913, ingirió entre cucharada y cucharada del desayuno cinco gramos de veronal. Ninguno de los dos amagos se saldó con el éxito que ella buscaba: abandonar este mundo raro, insoportable para mentes apesadumbradas como la suya... 

«A veces retumba como un trueno dentro de mí el sentimiento de la total inutilidad de mi vida», le confesaba por escrito en 1930 a su gran amiga y sufragista Ethel Smyth, a quien tenía loca de amor. 

...Virginia no se rindió, no era débil. Absorbía cualquier sensación que capturaban sus sentidos y, con ella fresca, aporreaba eufórica las teclas de su máquina de escribir, adicta a las palabras. Pero fue incapaz de lidiar más tiempo con ese monólogo interior que tan bien plasmó en sus textos, hoy historia de la literatura universal. Sabía lo que venía, conocía bien la asfixia de la pena negra de la depresión. Y, antes que volver a sentirla, prefirió no sentir nada nunca más. 

Ah, Virginia... y encima, todo eso de... 
One cannot think well, love well, sleep well, if one has not dined well.