4.30.2009

sonorAgradecer

A diario visito muchos blogs que andan flotando por ahí, en la selvaWeb. no sólo los de temas cubanos me atraen... soy muy multiDEtodo, ya se habrán dado de cuenta... y en ellos veo cosas cheverísimas y otras horripilantes, pero eso es carne de otro picadillo, ya un toque podrido.

me llama mucho la atención cómo la gente se relaciona en los blogs ya que, asumo, no se conocen personalmente, sólo se leen de vez en cuando o a menudo, en algunos casos. yo empecé este blog hace ya un año, como terapia a una deprenostalgia hacia cuba que me estaba empezando a hacer daño. iba a cumplir una edad clave y, aunque salí de cuba en culero y chupete, casi, soy lo que soy por haber nacido en esa isla maldita y bella, sea eso lo que séase... tomen, acepten, este lengüetazo certero de mi cubanía como sincero.

quiero ir a cuba aunque sea una sola vez antes de morirme, me lo vengo repitiendo durante años. he planeado y aplazado mi visita un montón de veces en los últimos... treinta años...no se dice fácil eso, no.
y bueno, así seguirá siendo en el futuro, me temo... porque ellos no cambian ni yo tampoco, amante del simple libertinaje de la libre expresión que soy. qué horror empecinado, cierto, de ambos lados...

por eso, en busca del tema cubano, y otros temas que me llenan, empecé a bloguear y a buscar en el ciberespacio a otros cubanos, jóvenes y viejos, que por todas partes del mundo y de manera bastante inteligente, en su mayoría, bloguean y tratan por este medio de sacudir la jaula. eso me anima y me devuelve la esperanza perdida al cinismo, a la apatía, al desencanto. los admiro, a unos cuantos; otros me dan vergüenza por ser estridentes e inconsecuentes, pero la mayoría me divierte... y así va la cosa... por eso me monté en esto del blogueo, inspirada en la naturalidad con que la gente se expone en la internet, cómo se buscan por afinidades varias, cómo se pelean sin mucha coherencia... cómo se puede ser muy humano sin apenas ver un rostro vivo frente a ti.


a mi kiosco cibernético decidí ponerle el nombre de la sonora matancera porque nací en matanzas, provincia vecina de la habana (me encanta ser fruto de un nombre tan criminal...) y porque, además, soy un ser sonoro... sonorísimo. me encantan los ruidos, las sonoridades de las lenguas que hablamos en este piccolo mondo y sobre todo, me encanta la música. todo tipo con muy pocas excepciones, como habrán podido apreciar. la música me gusta a todo volumen, vaya, pa´sentirla bien amplia, traqueteándome en el medio de la cabeza. alguien hace años, un it cualquiera, me bautizó como "la sonora matancera" por el doble sentido, claro, la orquesta, mi lugar de nacimiento y mis sonoridades... porque aquel it era todo lo contrario. no resistía el más mínimo ruido. éramos colegas, vaya palabreja, en una pequeña oficina y yo con mi walkman y mis múltiples pulseras tintineando y rozando las superficies a toda hora me convertí en pura tortura para it, que se retorcía de espanto al detectar el más leve suspiro que despedía mi ser tan sonorizada... entre otras cosas.

así que de ahí el nombrecito. y empezó a surgir en mi blog el glob de la línea sonora de la música, los escándalos de mis monólogos con la lengua, cuba y sus derrumbes de todo tipo, las boberías y letanías que me consumen, las sexualidaes con ruido que me gustan... o sea, surgí yo tal y como soy, muy campana y feliz de exteriorizar todo eso que tampoco nunca oculté mucho en la vida real, alejada del monitor, pero que durante este año se ha convertido en un saludable escape de mis otras realidades no tan placenteras. lo más curioso de todo esto es que sospecho que la gente que me conoce, en persona, a quien inicialmente envié el link-liga-enlace al blog, no es necesariamente la que lee mi blogucho de vez en cuando. me niego a poner radares muy sofisticados para rastrear quién visita esto, sólo los esenciales, así que me quedaré en la duda, total... si de algo no padezco es de paranoia... así es más interesante, ver otro puntito por el piccolo mondo encendido de vez en cuando... leyendo o disfrutando de alguna pieza musical... me hace tilín eso, en serio, a pesar de que los comentarios sean pocos y en su mayoría anónimos. al fin y al cabo, no es esto tribuna para halagos, aclaro, ya que tampoco padezco de inseguridades de ese tipo. de vez en cuando alguien deja caer sus dos centativos de opinión y se agradecen, así sé que están vivos por ahí. pero no es esencial, porque la blogoterapia ya ha tenido su efecto en mi realidad personal. por medio de este blog estoy en cuba y en todas partes, y eso es lo mejor de todo... para mí.

mucha gente lleva años blogueando, profesionales del hableteo opiniohipnotizador y otros a lo amateur, como yo, chillando lo que le da la gana. y es que, claro, tiene tanto sentido: qué maravilla sentirse libre, suelto y sin vacunar, como diríamos en cubiche vulgar, esto del blogueo. es como si a uno lo soltaran por un largo pasillo lleno de ventanas proliferando luz, sonido, agua, fuego... elemental, watson... y corres por ese pasillo a tu antojo, dando portazos por acá o entrando en puntillas por acá; con miedo casi en algunas ocasiones que te atraquen la máquina; con desparpajo casi pornográfico en ocasiones donde la gente se desnuexpone ricamente... mírenme, coño, pajearme el cerebro. y entonces, zas, es una paja compartida, exhibicionista, líquida y crujiente.


por eso es esencial que todos los cubanos puedan hacer lo mismo en la isla, sin muros ni vigilancia... con el libre acceso a internet, el asfixiante cerco del mar (léase otra cosa) deja de serlo un poco y se hace puente, ése que tan necesario es como respirar, para los de todas partes, o como dicen los que gustan de señalar estas cosas, la diáspora y sus dispersas cubanías varias... porque hay muchas capas, pero eso es
otro picadillo aún más complicado y podrido de cocer, por duro y añejo...

así que, luego de este aniversario, me imagino que seguiré blogueando,
siempre y cuando no me aburra. aunque sospecho que no lo haré tan a diario como he hecho con disciplina este primer año. me tranquiliza pensar de la manera desorganizada y poco formal que es un blog. esta estructura libre y abierta le viene de perlas a mi personalidad, y me sirve para desahogar y evitar el crimen de la rutina, imperdonable y cruel. pretendo combinar esas bonanzas con la música y los sonidos, las artes que sanan, las escribanías tóxicas y empacarlas aquí hasta que pueda, tecleando como si esto fuera un piano mágico... y lo es, lo es. para mí lo es, genio de palabra y música... y libertad.

por lo tanto, a los que lean esto de vez en cuando, ahí arriba en la degeneración radioactiva de mis pupilas les dejo mi
sonorAgradecer, mirándolos de frente, con ojeras, cara a caReta, como buena espía... que somos, uno del otro. ¿o no?

4.29.2009

theChangeHasCome...

cool...  no other word, really

to have the coolest Piedras Rodantes describe the first 100 days of Obama-in-Charge of a world and country gone amuck ... and hopefully, it seems, he may have "that crazy girl" under his thumb, or so we desire...

sálveseWHOcan

Illustration by Julian Sancton

from Vanity Fair... press title for details...

Which Sites Will Survive?

Species: The Velocireporter
Examples: Politico, Talking Points Memo

Species: Buzzceratops
Examples: The Huffington Post, The Daily Beast

Species: The Mediamphibian
Examples: CNN.com, MSNBC.com, Economist.com, TheAtlantic.com, VanityFair.com

Species: The Inky Mammoth
Examples: NYTimes.com, WashingtonPost.com, WSJ.com


take your protein pills...

4.27.2009

oumou

- Oumou Sangare

supernatural






images taken with an Holga camera, the new sensation in photo technology for a generation wrapped in digital pampers... ah, for we miss the good old times of making pinhole cameras with a matchbox and black tape... or, do we?
click on title for more

verbalizzazione astratta di signora

Click on title to hear poem... performed by Luigi Pennone, Arrigo Lora-Totino, Sergio Cena/Recorded February 1976 in Torino from the LP Futura Poesia Sonora (Cramps Records, Milan)

From UBU...
In his "Verbalizzazioni Astratte" ("Abstract verbalizations"), Fortunato Depero developed the onomatopoeic invention to the point of paroxysm and, in a certain sense, left it behind. For Depero the poet, onomatopoeia is a problem of language, the language of natural forces developed to the maximum of sonic intensity. Depero does not describe the object or the sensation or the state of mind, he makes them act sonically... sex whimpers its timidity stammeringly in "Verbtilizzazione astratta di signora" ("Abstract verbalization of a lady")...

4.26.2009

tacosDEojoYoído pa´l domingo

serpientesur: Madelín Espinosa congueando en you tube...en la batería Maylin Johoy ...

prickkORpuff




click on images to feel and fright

platícameCONseXto

un seXto sentido me dice que estas cubanitas van a dejar el tacón enterrado por algún hueco europeo... pronto... they just look too good on the other side...

4.25.2009

asSalto


caricaturas de trino... pinchar arriba

les dejo unas caricaturas para el fin de semana, payasadas de todo tipo... que abundan

SocioBama


...Americans were asked their one-word impression of Barack Obama as he nears his 100th day in office. Above are the top ten words respondents cited. The size of a word is based on how often it was said....

from The Real Clear Politics blog... press title above for full article

brainStorm

caricatura deMontt... pinchar arriba

tormenta de cerebros o cerebros atormentados

4.24.2009

anarchy

Dali Atomicus by Philippe Halsman

...About this and this, he cried; about order and anarchy. There is your precious order, that lean, iron lamp, ugly and barren; and there is anarchy, rich, living, reproducing itself—there is anarchy, splendid in green and gold...

...Thieves respect property. They merely wish the property to become their property that they may more perfectly respect it.

That young man with the long, auburn hair and the impudent face—that young man was not really a poet; but surely he was a poem. That old gentleman with the wild, white beard and the wild, white hat—that venerable humbug was not really a philosopher; but at least he was the cause of philosophy in others. That scientific gentleman with the bald, egg-like head and the bare, bird-like neck had no real right to the airs of science that he assumed. He had not discovered anything new in biology; but what biological creature could he have discovered more singular than himself?

The man who was Thursday; a nightmare... by G. K. Chesterton, the "prince of paradox" press title for complete story

cazueguamazo



se le fundió el metal al cacicacerolo de la aldea guamaÑoña en esta cazuelada con rumba de batería de cocina bien enchilada... al gusto de todos....

4.23.2009

cazuelas y banderas

robert therrien - pots and pans

Toque de sartén el 1ero de mayo a las 20:30 pm, pide Yoani, y es lo menos que le debemos... a quien nos devolvió la esperanza

Convocatoria: Cacerolada en La Habana por el derecho de todos los cubanos a viajar libremente
transmite PD y lo divulgamos

porque es un derecho que todo ser humano debe tener y que ojalá todos los cubanos puedan gozar ... pronto






banderas simbólicas piden los blogueros cubanos de todas partes y banderas idealistas damos...


por la unión, el respeto, la tolerancia, la pluralidad y la sabiduría aprendida que todos deseamos en una cuba futura, libre y nuestra

porque me parece un idealismo chévere, que ojalá se haga realidad... pronto

porque si se pierde la esperanza y el idealismo dejamos de ser humanos... y nos convertimos en lo que detestamos

OURstoryOURS

The new documentary The Lost Son of Havana tells the story of baseball legend Luis Tiant and his return to Cuba after 46 years.

vía NPR - PD... press title for complete article

...The moment illustrates the central tension of the story: by leaving Cuba and his/MY family, Tiant/I found huge success. His/MY family did not.

"He's/ I HAVE been running from it his/MY whole life," Hock/I says.

Returning to Cuba brings Tiant/ME a measure of peace. "I feel better," he/I says in the film. "My heart is better; my head is better. I guess I can close my book now. If I die, I die happy."


...y como él, un millón y pico largooo...

con la culpabilidad a cuestas, en algunos casos

o con la rabia mal puesta, en otros...

pero todos, en algún rincón

con la cabrona nostalgia impuesta...

pssst, mira papi, tiant regresó...

vallejoBlues


hoy como siempre, tú mi suela hasta el tacón... y que murmuren... viejo, que murmuren...

culos


fotos: 1, Lucien Clergue, 2 y 3 isabel muñoz

4.22.2009

sobre la tierra...

Violet-Green-and-Red-1951-Rothko


Sobre la tierra amarga,
caminos tiene el sueño
laberínticos, sendas tortuosas,
parques en flor y en sombra y en silencio;

criptas hondas, escalas sobre estrellas;
retablos de esperanzas y recuerdos.
Figurillas que pasan y sonríen
—juguetes melancólicos de viejo—;

imágenes amigas,
a la vuelta florida del sendero,
y quimeras rosadas
que hacen camino... lejos...

de Poesías completas de Antonio Machado
Colección Austral
Editorial ESPASA CALPE

in the LAND of fantasy...





GREENearthy porno


a little bit of GREEN porno alla Rossellini... earth worms "doing the dirty"

4.20.2009

fragmentos en el patio 2

Eye, M.C.ESCHER
mirahueco aspirante a voyeur:

había una areca gigante en el patio de concreto de mi casa que un día fuera logia. a menudo me escondía entre sus palmas a observar a todos los que venían de visita. siempre fui aspirante a voyeur de vida ajena, siempre tuve ojos imanes y atrevidos. en fin, siempre fui mirahueco.

sabía, por ejemplo, que la llegada de la prima sensual se anunciaba con taconeo de metal y olores estridentes de perfume barato. tenía el pelo negro azabache, cejas anchas, ojos pardos de gitana y boca eufórica delineada a pinceladas de lapiz labial sobresaliente, toda exageración y provocación. solía llevar vestidos ceñidos al cuerpo, desmangados y escotados. se mecía en el sillón de rejilla con las piernas cruzadas y hablaba con mi madre en tardes largas de calor, coreadas por maullidos de gato, el monótono tic-tac de radio reloj y el roce suave de la brisa en la areca mientras yo masturbaba mi lánguido pene, los ojos fijos en los muslos de mi prima.

luego aprendí a camuflarme entre las ramas del árbol de limón, acostado en el muro divisorio, mis pupilas fijas en la hija de la vecina. era una mulata de cobre con inmensos ojos negros, culo amplio y medidos senos que acostumbraba salir desnuda al patio de noche, a coger fresco antes de irse a la cama. se sentaba en una silla de rejilla con las piernas abiertas y echaba la cabeza hacia atrás mientras cantaba las canciones populares del momento... que caminando va, que guarachandova, bellecitaaaa, siesamulataamímequisieraquébanquetico yomeibadar... yo la observaba, lleno de lujuria adolescente, admirando el bronceado parejo de su cuerpo y la blancura de sus dientes que saltaban en la noche con cada cambio de estrofa y ritmo de la canción escogida.

como ahora, que enciendo el radio y me ataca un hit parade de emociones evocando al parejero niño pajero, que dicen que un día se ahogó en la playa por mirón debajo del agua.

© omu/de la antología En el ojo del viento: Ficción latina del Heartland 2004

4.18.2009

OpresenciadElaAusencia

ObamaEn lAcumbre, nadando entre tiburoncitos arrenpetíos...

vía AP-Yahoo:

Obama: "I am not interested in talking for the sake of talking. But I do believe that we can move U.S.-Cuban relations in a new direction.... I didn't come here to debate the past, I came here to deal with the future ... We must learn from history. But we can't be trapped by it."


Americas Summit: Will Chavez Steal the Show Again? Time.com ... but of course, pero con cuidao...

OAS chief to seek reinstatement of Cuba AP ... but of course, pero con cuidao....

ay, los embargos...

Olga Román (la copla) y Joaquín Sabina... Y sin embargo te quiero

4.17.2009

laVacheQuiquiRiquí

en el metro de la puerta del sol la vi por primera vez. me cegó el rojo, me atrajo la sonrisa. qué fabuloso, una vaca que reía, desbordante y alegre. nada que ver con matilde, la vaca lechera, tolón tolón... una desaforada mente infantil como la mía, con ojos cohibidos por la escasez y el racionamiento de un desquiciado comunismo tropical no alcanzaba a creer lo que veía... una vaca colorá y sonriente paría quesitos en miniatura en medio del metro madrileño. y hablaba francés, además. rápida y rumiante leí su nombre... fue, es y será laVacheQuiquiriquí, inventado al instante con los trabaletras que tanto me fascinan desde niña. para mí aquello era una vaca fina y educada, con sus cómicos aretes suspendidos de sus delicadas orejas vacunas... muuuu, pensaba, mirando glotona los quesitos, muchos quesitos por doquier. era el paraíso de un mundo nuevo de pronto, en el viejo mundo adonde habíamos idos a parar, indígenas indigentes repudiados por una revolución que nada nuevo trajo a aquel lejano nuevo mundo que nos viera nacer...

sólo llevaba unos días en madrid, observando angustiada cómo mis padres trataban de ubicarse sin apenas dinero, viviendo en una pensión de la carrera de san jerónimo llena de estudiantes "comunistas". en realidad, me diría el tiempo, eran jóvenes antifranquistas encandilados por los recientes acontecimientos sesentayocheros del mundo. por eso nos miraban con desprecio cada vez que nos veían, huidizos, caminar por los pasillos hacia el baño comunitario.
"ostias con estos cubanos... habéis abandonado el paraíso por esto, leches...", farfullaban fumando como adictos. mi padre se contenía, pero mi madre, sin falta, los mandaba a bañarse, porque sí que apestaban. y yo, asustada, sólo pensaba en la espléndida sonrisa de la vaca roja que me daba la bienvenida cada vez que bajábamos al calor del metro de la puerta del sol, camino al comedor de monjas. allí los cubanos exiliados podíamos almorzar por 10 pesetas... picadillo de cordero, con un tufito que perdura hasta el día de hoy. potaje de lentejas con papas. arroz ensopao. nos servían una cucharada de cada cosa. eso era todo. después, camino al metro otra vez, había que comprar una bolsa de patatas acabadas de freír, otras 5 pesetas, para matar el hambre que aún nos maltrataba la barriga.

la vaca sonriente me hacía feliz otra vez, en el viaje de regreso a la pensión. mirándola, rodeada de quesos, me parecía lo más hermoso que podía existir en el mundo. aún no los había probado, esos quesitos en miniatura y pasarían meses antes de que pudiera comprarlos. pero no importaba. la vaca que reía sin parar era mi consuelo, tan roja, femenina, saludable y sonriente. durante las dos semanas que vivimos en la pensión verla fue mi único consuelo. bajar al metro y saludarla en silencio, ella tan incrustada en su cartel publicitario, sus ojitos cerrados de la risa, pura felicidad en su bondad láctea. sin saberlo, fue la vacuna contra la inconsolable nostalgia infantil que me embargaba.

personnalité

con las guatacas paradas 5

en la calle/heard on the street: en "El rinconcito cubano", la única fonda cubana de la ciudad de los vientos donde vale la pena almorzar, el usual grupo de viejos retirados que allí llegan --nieve, llueva o relampaguee-- se pasan horas en una esquina, tomando café y hablando mierda.... ayer los oía discutir sobre las nuevas leyes de viajes sin restricciones --y total, terminaron en lo mismo... hablando del ése nuestro de todos los días:

viejo 1: na, ése no llega a fin de año, te lo digo yo...

viejo 2: sigue bobeando.... ése nos mata a todos...

viejo 3: chico, yo lo que quiero es que siga con el cáncer ese toda la vida ... que lo paren y lo sienten como un muñeco y le tiren fotos todo lo que quieran... y que cuando se vaya la visita que lo vuelvan a tirar en la cama y le vuelvan a poner todos los aparatos esos... y eso sí, mucha quimioterapia y bolsitas para cagar y todo... eso sí...

en eso entró por la puerta la loca guaguera que come allí a diario (gordito, pelo teñido de rubio con rayitos, gafas oscuras enormes, carterón, celular y bluetooth en la oreja), y dando palmadas de contento anunció muerto de risa:

"caballero, ¡ya tengo pasaje pa´cuba! mi marido me está esperando con las nalgas abiertas....

todos los viejos se levantaron de golpe y se fueron enfrente, a la barbería del boricua, a jugar dominó.

4.16.2009

AVISO .... carnicería antropófaga

Charcutería de Nalgas y Otras Exquisiteces

de Grettel J. Singer

en

t u m i a m i b l o g

floriponDioS

suppose
Life is an old man carrying flowers on his head.

young death sits in a cafe
smiling, a piece of money held between
his thumb and first finger

(i say "will he buy flowers" to you
and "Death is young
life wears velour trousers
life totters, life has a beard" i

say to you who are silent.--"Do you see
Life? he is there and here,
or that, or this
or nothing or an old man 3 thirds
asleep, on his head
flowers, always crying
to nobody something about les
roses les bluets
yes,
will He buy?
Les belles bottes--oh hear
, pas chères")

and my love slowly answered I think so. But
I think I see someone else

there is a lady, whose name is Afterwards
she is sitting beside young death, is slender;
likes flowers.



4.15.2009

howlin'Blues

Howlin' Wolf - How Many More Years

What is the blues? Here you go, right from the source...
anytime you´re thinking evil, you are thinking about the blues...

and believe me, today, on tax deadline day, I am thinking plenty evil ... diablos cubanos, demonios americanos, brujas andaluzas, escobillones polvorientos, mayambaneros quisquillosos,

todos bribones, a montones...

manDorla11

You are not on my approved migraines list.
T o get on my approved migraines list, just click
your glittery heels together three times, and say:
M y face for your comb
M y face for your comb
Blowfish or loam.

(the March mud’s surge
& insurge)

Maria Melendez press title for more...

ChgoFilmFest...de película...


4.14.2009

hitchcocKgrace

el set falso y teatral... el recorrido de la cámara en pan-abanico que se abre... la práctica de canto... el patio del edificio de vecinos... la sombra sigilosa sobre el rostro de stewart... grace kelly emperiFollada al máximo... ah, ese gordito medio grotesco ... qué bien sabía hacer películas...

AVISO... poesía en abril...

Segundo festival anual de poesía en español
Poesía en abril


17 al 19 de abril


Presentado por DePaul University y contratiempo


Invitado de honor: El poeta y sacerdote nicaragüense

Ernesto Cardenal

april IS the cruelest month... said a poet

T.S. Eliot (1888–1965). The Waste Land. 1922.

The Waste Land



I. THE BURIAL OF THE DEAD


April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.
Summer surprised us, coming over the Starnbergersee
With a shower of rain; we stopped in the colonnade,
And went on in sunlight, into the Hofgarten,
And drank coffee, and talked for an hour....


click on title for more...






4.13.2009

HavanaBound

White House: Easing of Cuba Restrictions The New York Times

WASHINGTON — The White House announced on Monday that it is abandoning longstanding restrictions on family travel, remittances and gifts to Cuba, and is also taking steps to open up telecommunications with the island, a significant shift in policy that fulfills a promise President Obama made during his election campaign.

.... If the Obama administration is reaching out to the Cuban people, it is not reaching out to its leader, Fidel Castro, with whom the United States has been estranged in the half-century that he has been in power.

Mr. Gibbs repeated what Mr. Obama said during the campaign: “There are no better ambassadors for freedom than Cuban-Americans.”

el blog de asuntos cubanos, Penúltimos Días announced it early this morning, mucho antes que todos los demás....

a ver qué pasa ahora, la espera continúa... a gotero... mientras nos seguimos cayendo de ambos lados, como moscas sonsas

4.12.2009

CharanFlautá

Los Jóvenes del Hierro:Ritmo sabroso
José Fajardo: Olga la tamalera
Charanga 76: Soy


sin el del medio, ni los primeros ni los de después... Farjándose con la flauta la inmortal charanga...

4.10.2009

´round casi about

Miles Davis , Wayne Shorter, Herbie Hancock , Ron Carter , Tony Williams ... alabao

4.08.2009

QuandoFala...



Maysa, Quando Fala o Coração Ri

pulsar título para más información sobre la cantante

8ocho8

Number 8
Lawrence Ferlinghetti

It was a face which darkness could kill
in an instant
a face as easily hurt
by laughter or light
'We think differently at night.'
she told me once
lying back languidly
And she would quote Cocteau
'I feel there is an angel in me' she'd say
'whom I am constantly shocking'
Then she would smile and look away
light a cigarette for me
sigh and rise
and stretch
her sweet anatomy

let fall a stocking

4.07.2009

BLUESbrewin'



... tremendo ajiaco con sabrosos ingredientes...

bachelor life in a foreign country


texto © sonomataumo

cuidado candela
que se te quema de tanto
rasparraspa la raspadura
que se te cae y queda
así calcinada canta calciqué
vuela encalentadita con curva
strike bate al vuelo
y luego
cuidado candela
que se prende
la llama lli llo lla aúlla ya
ve y sóplala mójatela
la candela que abrasa
raspadura lenta
pegajosa
ajonjolí
allí
allí

warHolianTruths


4.06.2009

fragmentos en el patio 1

el negro y el hombre de azufre:

yo soy lucumí, compay, a mí los santos me respetan. el hombre color azufre se extiende entre las sombras del patio, dispuesto a creerse su propio invento de voz prestada. y yo soy abakuá, 'sere, así que escha pa'llá, responde el negro teñido de sol, abriendo de un apretón la papaya madura, apoderándose del patio, refugiado en la sombra de las arecas.

las viscosas semillas saltan y se pegan a las manos del negro, manos de dedos largos, palmas blancas y secas, llagadas. el negro es así porque no nació ni amarillo ni rojo ni desteñido. el negro es aromático, no es insípido ni tampoco inodoro como el hombre de azufre, que camina por el patio dando vueltas como un trompo tonto. el hombre de azufre se quita y se pone la camiseta con el número 16 en la espalda varias veces, y se la avienta al negro en desafío. al negro la naturaleza le pertenece. sabe que la jungla se hospeda en su pelo y que de su piel brota la música, por eso, porque le apetece hacerlo levanta la papaya y la acerca a su boca roja. el negro se ríe y deslumbra al miedoso hombre de azufre con su cajetilla de dientes blancos y perfectos salpicados de semillas de papaya en las encías moradas. el negro despide ráfagas de grajo y de cuero, de piel curtida y pestañea sus ojos bellos. él es tierra y es petróleo, fósil vivo. el negro no es de azufre, qué va, el no es invento químico. el negro es pura biología y, si quieres más, es erupción volcánica a todo dar, el mejor conductor de calor del mundo, cabilla dura y dispuesta, 'sere, elekuá, changó... tú, azufre, tú no ere ná de ná…

el blanco de los ojos del negro se entorna y se escucha el chupar lento y jugoso de sus labios. el hombre de azufre maldice y se aleja porque él no tiene semejante bemba que sepa chupar jugos tropicales así, con deleite de abandono. por eso huye, ardiendo de despecho y nos pasa por al lado a mí y a milagrito, dejando un desagradable rastro de gases sulfurosos por todo el patio. el negro lo ignora y chupa el néctar sin pensar en el infierno ni castigos semejantes. el hambre puede más, como pudo más la curiosidad del gato muerto, el hambre siempre puede más. el hombre azufre lo comtempla envidioso, malhumorado y maloliente. el negro se burla del hombre de azufre que se quedó sin papaya por no atreverse a robarla y lo espanta de su rostro como a un molesto mosquito. el hombre de azufre cae de repente, sacudido por murmullos e invocaciones a santa bárbara, ay ochún, changó, la virgen puta. la dueña de todas las papayas.

© omu/de la antología En el ojo del viento: Ficción latina del Heartland 2004