10.29.2009

américa sin (o el pecado analfabeto)

américa sin (o el pecado analfabeto)
om ulloa

amazonas sin freno ni
bogotá sin fe ni
caracas sin bolívar ni
chile sin veinte poemas ni
detroit sin motores ni
ecuador sin trópico ni
florida sin cuba ni
guatemala sin méxico ni
habana sin hambre ni
indios sin españoles ni
jamaica sin áfrica ni
kechua sin eñe ni
lima sin suspiros ni
llamas sin incas ni
montevideo sin aires ni
nueva york sin inmigrantes ni
ñandú sin pampa ni
oaxaca sin yucatán ni
panamá sin canal ni
quito sin guadalquivir ni
río de janeiro sin lisboa ni
santo domingo sin haití ni
tegucigalpa sin extremadura ni
uruguay sin río de alpaca ni
veracruz sin danzón ni
washington sin balas ni
xochimilco sin aztecas ni
yuma sin arizona ni
zacatecas sin dólares ni
tú ni yo ni ellos

2 prosemas de om ulloa en Mandorla 12 - 2009
Past Issues:
Issue 11, 2008 Issue 10, 2007 Issue 9, 2006 Issue 8, 2005
Issue 7, 2004

theKölnConcertINtheDarkRoom

10.27.2009

bonsai culture

bonsais by Guerra de la Paz


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10.14.2009

for the ee eccentric

somewhere i have never travelled,gladly beyond
by e. e. cummings


somewhere i have never travelled,gladly beyond
any experience,your eyes have their silence:
in your most frail gesture are things which enclose me,
or which i cannot touch because they are too near

your slightest look easily will unclose me
though i have closed myself as fingers,
you open always petal by petal myself as Spring opens
(touching skilfully,mysteriously)her first rose

or if your wish be to close me, i and
my life will shut very beautifully ,suddenly,
as when the heart of this flower imagines
the snow carefully everywhere descending;

nothing which we are to perceive in this world equals
the power of your intense fragility:whose texture
compels me with the color of its countries,
rendering death and forever with each breathing

(i do not know what it is about you that closes
and opens;only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody,not even the rain,has such small hands

volveR

10.13.2009

el noRegreso de la sinSalida

ayer, todo el puto día la cancioncita de fondo... "... cuando salí de cuba dejé..." rebotando entre las paredes de la casa de mis viejos en la ciudad-estado de guerra y atmósfera de paz... y es que se murió aguilé, luis... anuncian... argentino amante de cuba y sobre todo, de cubanas. fue compositor del himno de la nostalgia iconografiada entre palmas y cañas, en su casa del general mola, allá en el madrid de franco, recuerda mi padre orgulloso de su memoria. él recuerda cosas así, trivialidades, como yo. de sus genes he heredado la batalla constante con la memoria. al contrario de él no sé zafarme el nudo que me produce el olvido que conllevan los recuerdos.

y luego, camino a algún mandado, uff, en el carro el calor asa, derrite el pellejo humanimal que nos cubre y por el radio se filtra repetitivo el adiós melódico a los que salimos y no volvimos, dejando vida, casa y corazón en la isla petrificada. y qué más da, si ésta también la vamos a tener que dejar, dice mi madre con su habitual practicalidad, mortificada por el sol mientras queda atrás la estructura que la aloja al alejarnos en el coche. la miro por el retrovisor y la recuerdo de aqueños años en ayala, dama y señora del apartamentico sin calefacción lleno de amigos, cubanos vociferantes envueltos en gabanes gruesos, fumando y bebiendo vino mientras componían "el regreso". las mujeres los escuchaban y algunas hasta lloriqueaban su nostalgia en una esquina con sus juegos de saya y chaqueta imitando los de channel sesenteros, con su botas de cuero y sus peinados duros. con sólo diez años de revolución a cuestas, todavía existía una esperanza entre aquella gente joven. algo podía cambiar. aún podíamos regresar... a las desgastadas losas frías de las casas abandonadas y dejar atrás el tibio parquet de madera de los apartamentos madrileños; a las playas cristalinas de agua caribeña y dejar atrás el olor rancio del metro de Lavapiés, donde estaban los comedores a los que íbamos a almorzar, día a día, recipientes de caridades religiosas que muy poco tenían que ver con San Lázaro, Santa Bárbara y la Caridad del Cobre...

pero mis viejos nunca regresaron y hoy los llevo al médico. con la esperanza de que duren una eternidad para que sigan siendo la base del recuerdo que me timbra por todas partes. para que no salgan de mi vida, casa y corazón. para que no me dejen, porque sigo siendo la niña taciturna del apartamentico de ayala. y es que luis aguilé, más joven que ellos, se murió y tampoco nunca pudo regresar. furiosa me agito, pitándole a un comemierda que se lleva la amarilla a punto de ser roja. y vuelve al aire la cancioncita. mientras mi madre la tararea desde el asiento de atrás, dudo que nadie le escriba a aguilé una canción de despedida con este estribillo pegajoso... "cuando salió del mundo dejó... a medio mayami en llanto vivo". lo dudo, en serio que lo dudo...

10.07.2009

moliendo cafté

la gente civilizada toma té. eso dicen entre bocadillos de pepinos ellos por lo general de almidonado cuello. estomacal e hierbal. exquisitez civilizada hervida filtrada colada. el té. con sus horas claves digestivas. esofacales infusiones florales frutales de yerba seca mojada expandida abierta olorosa. civilización de explotación de colonia con colonia indiragando sacudiendo hojas de esencias finas en olfatos avanzados desarrollados más allá del cafetal esclavo negro molido a palos por eso entonces los que prefieren el aroma del elixir bruto sudado café tostado negro mediano hecho polvo a cuchillazos en maquinilla sinsinuante espolvoreado y apretado en molde italiano a presión vaporizado exaltado a la ebullición de la espuma froth del terciopelo café.... esos ¿qué son?

a tea for you and a java for me...

10.05.2009

girasolesINteractivos

río´ta hondo... río´ta hondo... me tiro y no llego al fondo... río´ta hondo...