9.27.2014

JúounDaFúchur?




we-own-the-future-new-mural-by-shepard-obey-fairey-in-chicago Obey the Giant se hace llamar este street artist muralista. desde hace tiempo lo sigo en instagram porque me gusta el arte callejero. este verano hizo este mural en Chgo, ciudad con muy buenos murales. y me sonaba, me sonaba la zona cuando vi las fotos... los edificios, ¿se parecen o son o no son? hasta que me tronó. o destronó que pal caso es lo mismo. y es que ahora todo tan limpio y lejano, ajeno... porque once upon a time como cualquier princesita bohemia Sono io vivió ahí, mirando ese muro de frente desde una ventanita churriosa y polvorienta, subida a un manchado colchón de muelles. ¡muelles! que usadomanchado era la moda estudiantil. y es que entonces el muro estaba allí igual perofeofeoperolindolindo tiznado de hollín. ahmiratú, guátdullunou, me digo. se las voy a mandar al americano, his room with a view, dije y guardé las fotos. y zas, en un instante todo se derrumbó, tanto hoy como ayer, y a correr, a correr pal sur BomberitaSono sin manguera ya que extender sobre tan árido jardín. 


bah, pa hacerlo corto, recién las encontré salvando archivos de mi electrocutada compAñera digital, mi sexto dedo ambiguo, digo, que también quiere tirar la toalla. ¡diantres! ¡mecáchis! el universo me hace resistencia o qué coño, que esto es una epidemia, pienso... salvo las fotos que todo lo demás está perdido. 

 así que dafúchur, rojo y casi bauhausprefascista... heLo ahí, poLque dafúchur es siempre mejoL.   


LEavesAnDfallsFroMgrace

9.26.2014

frasechitas

Al que le quede el sayo... Este ragazzo pareciera vivir del cuento de las frasechitas, tan cansón y falta de imaginación en la mayoría de los casos. Sin embargo, al ragazzo le va bene. Mientras espero a que se acabe el mundo, o mi mundo, practico el italiano con queste perlas, perlitas para quandoDantequando llegue al inferno y me encuentre con la bella Beattrice, que seguro fue una ragazzina a quién le encantaría esta perla, muy realista: Le chiavi del mio cuore le vendono da Bulgari.  Abre que voy....


LePerleDiPinna@instagram

(2nd)cummings



speaking of love(of
which Who knows the
meaning;or how dreaming
becomes

if your heart's mind)i
guess a grassblade
Thinks beyond or
around(as poems are

made)Our picking it. this
caress that laugh
both quickly signify
life's only half(through

deep weather then
or none let's feel
all)mind in mind flesh
In flesh succeeding disappear

ee cummings




Brian Eno's Obscure Records label released only 10 albums during its existence from 1975 through 1978. Some of these have been reissued on CD (among them Eno's own 1975 masterpiece Discreet Music), but for some reason the album Voices and Instruments (Obscure No. 5, 1976) only exists on out-of-print vinyl. It is a very quiet and beautiful record, featuring three compositions by Jan Steele on one side, and five compositions by John Cage on the other side. Lyrics are by James Joyce and E. E. Cummings, performers include Jan Steele, Richard Bernas, Steve Beresford, Fred Frith, Robert Wyatt, and Carla Bley. It is not just mellow, it is avant-mellow... 
-Ubuweb


it is at moments after i have dreamed
of the rare entertainment of your eyes,
when (being fool to fancy) i have deemed

with your peculiar mouth my heart made wise;
at moments when the glassy darkness holds

the genuine apparition of your smile
(it was through tears always)and silence moulds
such strangeness as was mine a little while;

moments when my once more illustrious arms
are filled with fascination, when my breast
wears the intolerant brightness of your charms:

one pierced moment whiter than the rest

-turning from the tremendous lie of sleep
i watch the roses of the day grow deep.

ee cummings




9.24.2014

catarseo

catarsis  Juan Arata


cuando te falla el plan Zeta de la YgriegA
entonces qué 
cuando se te afloja el cuello y se te derriten 
las pupilas en la lengua zigzagueando secas
con la redondez de las vocales fuertes te hundes
huidiza en el charco de los suspensivos puntos 
colgados de colores propicios para cada doblez
que te ha sido demarcado undostres
y te buscas en cremalleras desdentadas 
ansiosa apertura entre pliegues
almidonados te sacudes 
la polvorienta sarna de la desesperación 
mientras te apoyas 
en la humedad del suelo rociado de interrogantes 
y entonces qué 
cuando el mareo del catarseo te suda ambigua 
la cabeza que ya ni tuya es
degollada ni de ellos ni de nadie
los ojos las manos que
desprendes sin reclamo ni sangran
y todo esto apenas se te ocurre pensar
mirando el mar-tanto-mar-para-qué-el-mar
tan profundo el mar como el mal
y todo esto
a cambio entonces de qué 

© om ulloa

nopoweroveryou




9.21.2014

noMEmiresQUE

no me mires que
el calor de tu entraña en mi lomo 
el sudor que raspa 
el henequén húmedo a punto de soga
la lengua del animal que soy
su carcasa que cruje en el vapor
que gotea gira destella se hincha

las paredes sollozan liebres que saltan
distraídas en la distancia 
perdidas
a cientos de miles
túneles a salvar y mientras
entre tus piernas se hunde el cuero liso
en la carne blanda el vaho se hinca
púa clavo puya de puta diurna y oscura
y duele espuela de plata dorada 
cobriza sangre lúgubre miel de hiel
de venas rotas estallando en el acecho
en el galope relinchan tus nalgas
duras grietas túrgidas henchidas
del veloz jolgorio el arrebato 
y se detienen las liebres se congelan
freezeframefreezeframefreeze
en ese instante que el cuero 
suda llora gime plañe 
no me mires que
la enorme tristeza 
se empaña de agotas 
lúcida y opaca mis dientes
que muerden ojos de pupilas 
sin lentes 
y objetos extraviados en pasillos
habitados por liebres muertas


  © om ulloa

9.18.2014

click-it-ty-click



click-it-ty-click click-it-ty-click 

it's the echo in her head as her hands flip tense and click

from morn till night and from night till morn her hands are never still

she turns and turns looking for light even shade 

a spot of wet reflections to dive into and splash it all away to then lay quiet almost dead but not quite

in the blurred motion of her whirl of click-it-ty-clicks intending to breathe-it-All-In-breathe-it-All-Out 

the thick dense fog of life and its debris unfiltered curd in the stained gauze cheesecloth 

wondering always what it all means in the shade in the sun f8 and so on

afterwards looking up as it all were just a fogged-up lens covered in droplets of moisture blood sweat tearing up the plastic carcass      
 © om ulloa

writeITallOUT

“Writing is a form of therapy; sometimes I wonder how all those who do not write, compose, or paint can manage to escape the madness, melancholia, the panic and fear which is inherent in a human situation.” -Graham Greene (Ways of Escape)

entonces... escribir todo mi vómito-diarrea-baba emocional es bueno pa la salud, casi-casi una obligación conmigo misma y mi condición humana... que eso es lo que me sobra, humanidad. ¿ven, estimados trolls y mirahuecos por doquier, como todo tiene explicación...? ¡y científica!

Science says... writers-have-a-serious-advantage-over-the-rest-of-us

onStilts



9.16.2014

maYambanerías


in a mayami waiting room, these are the names of  unlocked wifi networks I get to choose from: Jorgito cocacola / Ch8rrico / Miss_Croque_ticas / trio54ever... ninguna de fiar, cierro los ojos y pienso en el mar. tan cerca pero tan lejos. la contaminación sonora me penetra a fondo, como un taladro ininterrumpible.  

en otra sala de espera, rodeada de viejos remendados por todas partes, los escucho con los ojos cerrados pensando en la playa a la que ni puedo arrimarme... Oye, Teresa te manda recuerdo. Es mi otra madre. 60 años a mi lado. Es mi virgen. abro un ojo y miro al viejo tembloroso que ha dicho que su esposa de 60 años es su madre y virgen. let's talk about role playing, shall we? pero lindo, de cierto modo, que lo diga con esa sinceridad guajira que emana del hombrecito. entonces escucho a otra señora, risueña, hablando de la muerte, esa escolta invisible que todos llevamos arriba: Yo tengo 5 primas que murieron... Una detrás de la otra.  A mí me dicen Mima. Una delante del fogón otra en una guagua otra durmiendo. Yo... quiero morirme sentada para no caerme... Mi mama murió sin una arruga con un cutis bello... Mira, mira apareció la niña.... y todos los ojos se posan en la pantalla digitalborrosa donde brilla una dentadura de un blancor poco saludable.... Y en breve las condiciones del tiempo....

y luego, como broche de cierre, la insoportable Dra Polo del inmetible programa favorito de todo viejo demente mayambanero, después de provocar ella misma el falso desquicie de sus invitados, intenta poner orden entre gritos: No me digas mi amor que aquí YO soy la doctora... 

he dicho. wish me well for i have landed amongst my kin and cannot recognize myself in them.

2ndWhat?





The Best Museums in the World



  1. Art Institute of Chicago, in Chicago, Illinois in the United States
  2. National Museum of Anthropology (Museo Nacional de Antropologia), in Mexico City in Mexico
  3. State Hermitage Museum and Winter Palace, in St. Petersburg in Russia
  4. The Getty Center, in Los Angeles, California, in the United States
  5. Galleria dell’Accademia/Statue of David, in Florence in Italy



The Top Museums in the United States
  1. Art Institute of Chicago, in Chicago, Illinois
  2. The Getty Center, in Los Angeles, California
  3. The Metropolitan Museum of Art, in New York City, New York
  4. The National WWII Museum, in New Orleans, Louisiana
  5. National Gallery of Art, in Washington, D.C.
Examiner best-museums-the-world: #1 Art Institute of Chicago because great museums are made over time, not bought in a Perez-minute. 

9.15.2014

joderróscopo

Shen Shaomin
Sagittarius 2005


PICK ONE, ole sAg:

a. Just let energy flow through you today. Don't try to fight it -- you'll lose.


b. You have cosmic permission to be bigger than life and wilder than sin. You have a poetic license to be more wise than clever. And you should feel free to laugh longer than might seem polite and make no apologies as you spill drinks while telling your brash stories. This phase of your astrological cycle does not require you to rein yourself in or tone yourself down or be a well-behaved model citizen. In fact, I think it will be best for everyone concerned if you experiment with benevolent mischief and unpredictable healing and ingenious gambles. 


Vaya.  No me queda otra que reírme de mis astroglobos con esas carcajadas huecas que no merecen dientes. 

9.14.2014

tocándoseLa

unknown artist, image found in web

de la sexualidad de las axilas que no se depilan y brillan --glistened by sweat and herbal perfume-- y se admiran mil deseos tupidos en los dientes ardiendo ácidos los ojos queriéndolas tocar hollejos de pulpa mientras los brazos se cruzan en señales del nonono-te-acerques y se desprende el gesto que flota y se hidrata con la lluvia y te acercas canturreando bajito un sinuosísísí masticándola en celo y sonríe por detrás en puro sigilio avanzas siemprepordetrás la abrazas y te cabe toda tanto nada sobra y se aflojan los músculos jugosos y la brisa gira cuando un dos tres dedos debajo de esas axilas cubiertas de vellos incipientes sedosos al tacto húmedos y se corre la vida esperando afuera acomplejada de ser tan poco queriendo ser tanto siempre apenas mientras ella cruje y gime bajo tus yemas como si la tuvieras ahí, plena, en vulva llena    © om ulloa

9.13.2014

yestosOJOSde

y estos ojos de quién. acaso reflejos de otros. los que ya apenas. estas pupilas que se apoderan del techo y sus gránulos. puntiagudos parecieran caer y caer y caer. y estos ojos de quién que ansiosos recorren la noche donde se vislumbra el día. tan oscuro que. tan mojado y cilíndrico que hora tras hora deshoras. y cuevas y lobos y la luz muerta arrebadata de un dolor. el aullido. y duermen, todos duermen esta mentira de vida encharcados de vaho oxígeno deseo hambre y flema tóxica el rocío sobre las rosas. tantas espinas sin pétalos, dicen estos ojos idos hablando con quién. y el frío de la piel que achicharra el pellejo que cubre la retina hundida en lo que arde, a punto de. entonces, ahora. se destapan cadáveres vivos levitando el viento. quién más está ahí, sin mí, es el susurro de la brisa tibia. en los mares del sur flotando entre piernas lentas sudan y gimen. esto es vida. OvidA. vidaOvida, y de quién, dime. porque hay cascabeles, dicen, que anuncian. la muerte, por doquier con sus sonajeras de quejas terribles. allí, en esos ojos capas de tinieblas tenebrosas tientan. allí, las voces que quieren escapar ya e irse. no no no te despidas, allí. que en la memoria nada queda de alegrías. los cascabeles de la carcajada repleta de burbujas y estos ojos entonces efervescentes. para qué tan abiertos y grandes viendo en vano, disipándose en la noche que los cubre de tules y olvido. opacándose su brillo entre polvo y raíces sus pestañas tan ajenas y los escuchas respirar. a los ojos que no te saben decir el por qué de esta bruma. entonces. para qué ver en medio de cegueras iluminadas. y cantan los aeroplanos escupitajos de motores que caen sobre las tejas y tiemblas. rebote a rebote los ruidos de la noche aprietan la tráquea y asfixian pero respiras. y estos ojos, de quién, que ni me miran. y esta vida pesadilla constante en las pupilas, para qué. la vida, que sueño es. lo ocular, resguardada la risa, persiste pobre y triste entre lagunas, chapoteando en la memoria, esta tristeza que habita tantas pupilas. de otros y de quién, dime entonces, de quién. © om ulloa

noMEtoquesQUE


hallé esta cursicancioncita medio perdida buscando otra... la oí hace siglos, en los 70s... uff, una eternividad. luego la grabó la "tigresa mexicana" Laura León, pero ésta es la original... en este canal hay joyitas de la cursimusiquita que nos vio crecer... enjoy or not... that is the...

fotosplenDID


  Costică Acsinte a Romanian photographer who once upon a time had a portrait studio in a small town...
 and whose time-degenerated negatives on glass plates have now been rediscovered... 
sO... therefore... Art...

9.09.2014

noSONmías

paso noches en vela buscando dónde poner las manos. las que ya no me pertenecen. entonces. no son mías ya las manos que sobresalen de los brazos y terminan en dedos que se engarfian entre tiburones nocturnos yo flotando en mares revueltos. quién eres yo y tus manos desenroscadas rozando el enorme silencio que se alimenta del ronronear de aparatos eclécticos. y en el fondo frío la piel que cubre mis manos, ajenas. frío en los ojos que no logran cerrarse, míos y muy dentro. sintéticos rebotes del vaho hacia el techo y busco dónde depositar mis manos. que se me han desprendido en otro intento. futil. se mueven y duelen, tristes. los mares del sur llenos de muertos vivos moviéndose letárgicos y en lo absurdo, queriendo huir, mis manos. extremidades que no saben, no saben ellas mis manos de uñas yemas llagas y buscan y se enredan hiedra dáctil en la noche eterna. porque no sé dónde poner ya mis manos, cubiertas de huecos por donde se escapa el líquido fulgor de estrellas molidas en estiércol celestial. y dejarlas atrás, abandonadas. mis manos. decirles que no son mías. gritárselo --no hubieran ellas de ser mías tocar lo que dicen haber tocado. que es incierto el crujir de huesos. todo mentira el pellejo que las cubre y que no son mías. nunca, es la verdad, jamás lo fueron.    © om ulloa

9.08.2014

ELjardínDEcachita


¿ondeTÁelnegrito?


del muro de una amiga... en la Iglesiia María Auxiliadora de Vigo, le robaron el negrito pescador a Cachita... 

colonizadores esos gallegos, ya sabemos pa qué