8.28.2016

JuanGaYelVahoDELsilencio


El JuanGa... He was our Elvis, sort of... humble, lean youth of dark beauty; engorged end... overflowing talent of a painful soul. que descanse en paz, que su música queda, costumbre más fuerte que el amor...


el vaho del silencio @elBeisman

se lo dices insistente, pero no te escucha. se va. de ti se hartó, y ahora te arrastras doliente y pendeja en busca del perdón. cómo te duele, ya, el vacío. anticipado a medida que ella se lleva su rastro entre sombras. merecido, el desdén… pero ya casi en la puerta, se desdibuja el instante. se desmorona el vaho del silencio porque ella se ha detenido entre el murmullo de la melodía… mmm…eee… eeextraño tus ojos, ya canta quejumbroso el JuanGa desde un rincón polvoriento, bemboncito y exótico, morenazo, triste, sincero, sus ojos húmedos de perro fiel… y canta, él canta por ti desde un rincón, allí donde has corrido a agarrar el disco, dejando caer la aguja aprisa sobre el vinilo para que lo arañe en súplica... la noche sin luna y el ser sin amor… porque ella camina hacia la puerta llevándose todo, todo el entero del tú y yo ya en fragmento, añicos, que sin ella no hay nosotros… y tú doooónde estaaás… JuanGa lo repite, trágico, y se lamenta casi lloroso mientras todos los tablones del piso recogen el eco de sus tacones, clavados en la duda. un dos tres, detente. y lo hace. porque te quiere, ella, y tú jugando al azar tralalalá, perdiéndola. y sí, sí sí sí… que hijaputá la tuya, que en el trance del desespero de saberte desechada has recurrido al JuanGa, punto débil de su alma buena. lo sabes, lo sabes… qué jugarreta sucia anticipar de pronto la ausencia de sus bellos ojos y entregarla a un destino sin ti… a manos extrañas. ah, el pavor. el espanto. la osadía. por eso has recurrido al JuanGa, bello y cursi, destripándose en canto del tú y yo… quién besa tu boca como la besé… quién te habla de amor como yo te hablé… ay el JuanGa, salvavidas… hermoso y joven, sentido… tú doooónde estaaaás… él ciervo herido por tantas flechas y sin embargo… en dónde te encuentras, extraño tus ojos… y ella queda, no se mueve de la puerta, detenida… porque el sol regresa a alumbrar su día… 

(QEPD Juan Gabriel, grande de México y del mundo, compañero de esos momentos cursis que nos negamos luego, in the aftermath, pero que nos definen, siempre, siempre.) omu


8.24.2016

rainBoW




Rainbow Mountains, China’s Zhangye Danxia Landform Geological Park in Gansu Province 



The mountains’ vibrant colors came from water and oxygen interacting with iron and other elements in the sediment, along with tiny amounts of other minerals left behind by groundwater creeping through the deposits.

Over millions of years, the layers were buried and solidified into rock. Their slant was caused by the same tectonic forces responsible for the formation of the Himalayas: as the Indian plate crashed into the Eurasian plate, beginning about 40 or 50 million years ago, the overlying land tilted and crumpled into mountains.



And that is just the way it is... interaction... crumpling over millions of years... wow factor... 

8.19.2016

severO

Que se quede el infinito sin estrellas...

Que se quede el infinito sin estrellas,

que la curva del tiempo se enderece.
Y pierda su fulgor, cuando se mece
un planeta en su abismo y en las huellas 

del estallido primordial. Aquellas

noticias recibidas del comienzo 
de las galaxias, del vacío inmenso, 
hoy son luz fósil. Paradojas bellas 

que anuncian por venir lo transcurrido 

y postulan pasado lo futuro. 
Universo del pensamiento puro:

un espacio que fluye como un río 

y un tiempo sin presente, opaco y frío. 
El tiempo de la espera y del olvido.



Recuento 

Ya no soy el de ayer, el tiempo pasa. 
Mi verso se ha tornado transparente. 
Por las tardes me vienen de repente 
bruscos deseos de volver a casa. 

La pasión que ensimisma y la que abrasa 
se alejaron de mí; ahora es la mente 
quien disfruta, nocturna, indiferente, 
con los cuerpos que el día me rechaza. 

No deploro el amor, que me fue ajeno;
sino el deseo, que redime, invierte
y modifica todo lo que toca.

Escrituras, pasiones y veneno
faltaron a mi vida y a mi muerte.
Y el roce de unas manos, de una boca.

Severo Sarduy , el obsesivo y lúcido bárroco cubano por excelencia...

8.16.2016

NEVERdid-i-ever

“I never wanted to be a poet,” says the famously prolific poet Lawrence Ferlinghetti in “More Light” (2012), an autobiographical essay about his first ambitions as a painter... @hyperallergic: Lawrence Ferlinghetti...love and war

 leo esto y suspiro. mi madre dormita en una butaca y ferlinghetti, el maestro de mi adolescente coney island of the mind, dark nights full of words. se resbala por mis pupilas diciendo que nunca quiso ser lo que fue, y de sobra. miro por la ventana y llueve, los árboles se mueven. hay brisa, dice mami que se despierta de repente y vuelve a cerrar los ojos. 

 no, never did i ever wanted to be any of the things that seemed to be stirring so strongly inside of me since infancy. i felt them, troublesome and turbulent in their tugging, stirring me up. none seemed to be "normal" and each day i felt a child stranger in paradise... cierto, nunca quise ser nada de lo que parecía que iba a ser, porque quería serlo todo, todo... y cada deseo me halaba en múltiples direcciones. y sin embargo, como obligación de escribana del siglo de las luces apagadas, escribo todo exagerando mi "anormal" realidad hasta que las imágenes me vencen. cerrar un ojo y verlo todo entre pestañas, las oscuridades y luces multiplicándose en mi cerebro, siempre... premonición de lo que vendría, y entre las imágenes, las palabras chorreadas... esa baba humana y pegajosa creando realidades dentro de la irrealidad de ser esto que no se entiende, jamás. 

 Ferlinghetti, mi gran maestro, suspiro. un-día-toda-la-poesía, él, cummings, en fragmentos destrozando cada anterior poemita cursi y ridículo... volverán sí las golondrinas... mierda de versos becquerianos de una tarde madrileña aspirando el humo de la maestra de inglés que pasaba en su citroen gris... vahos o vasos rotos, qué maravilla, la poesía... que no decía, insinuaba y dejaba caer las palabras desbaratadas, salpicadas y deterioradas en la travesía. cuán larga y sinuosa sería... pintura chorreada en el lienzo como tinta, indeleble... y yo, luego en esa sabana nevada de un norte raro y aislado, voluptuosa y adolescente, escondida en la biblioteca escolar a solas con la serie Photography de TIME/LIFE, aprendiendo de memoria cada volumen, cada imagen rozando con las yemas de dedos fríos, sintiéndolas hincarme los ojos al mismo tiempo que las palabras del poeta rítmico y frugal me acariciaban la mente. ah, las posibilidades químicas, el poder de la manipulación y el reflejo... la fo to gra fía y la po e sí a... la maestra de rubios crespos silabeando en lengua mía y yo balbuceando palabrejas ajenas... tanta necesidad de narrativa en blanco y negro, alto contraste y dejar la luz hablar, gritar... entonces, tanto sofoque... por eso ser qué, empezaban a preguntar a mi alrededor... ser nada y todo, pensaba y escribía como si todo fuera fotografía, imagen y narrativa... cuenta-cuentos a retazos, rasgando y pegando, mintiendo... la mentira, qué fácil opción siempre y en demasía, cursi el enlace de palabras largas y rimadas... cursi cada acción heroica por nada y nadie... cursi el amor loco y desenvainado del cuero torpe cayendo a rajas, cortado, aniquilado. la primera cámara entre mis manos y la nieve sobre los árboles, nueva en mis ojos... y el mundo a mi alrededor... extraño y todo nuevo, anormal de por sí, yo cada día más huidiza de todo síntoma de normalidad, siéndolo todo con tanta intensidad, y ferlinghetti susurrándome... constantly risking absurdity, and death whenever he performs... the poet... like an acrobat... así, sentirlo tan dentro y dejarlo todo, detrás... sin ser nada. 

 miro a mi madre, durmiendo. todo lo que me rodea, hoy como ayer, luz y oscuridad... regalo de los dioses malignos, y el talento de saberlo, además, sublime y muerto, todo esto que llevo dentro. love and war.